Le grand écrivain
allemand, Günter Grass, est décédé le 13 avril 2015. Il avait 87 ans. L’auteur du
Tambour, prix Nobel en 1999 était un homme engagé, un polémiste, toujours rangé
du côté des “perdants”.
Günter Grass n’aimait pas l’Allemagne. Un Allemand qui n’aime pas la
sainte patrie, cela rappelle un autre immense nom germanique, celui de
Friedrich Nietzsche. Pourquoi un tel désamour, pour l’une des figures majeures
des lettres allemandes au même titre que Heinrich Böll, Thomas Mann ou encore
l’immense Hermann Hesse, par exemple? Il y a certes le nazisme, auquel il a
pourtant appartenu jeune, lui le natif de 1927 ; le poids de la guerre, la
division des deux Allemagnes, la dérive politique entre gauche et droite, lui,
Günter Grasse, qui était très proches de figures politiques comme Willy Brandt
et Gerhard Schröder, deux grands chanceliers qui tendaient l’oreille pour
écouter les conseils d’un sage toujours révolté, un brin provocateur, éternel
insatisfait. Face à la guerre, il a eu
cette phrase lancinanate, qui revient comme un couperet : “ La guerre m'a laissé la
conscience très nette que mon existence ne tient qu'au hasard.” La fin des
rêves, la mort, le désastre de l’après-guerre, le mur de Berlin et la mise sur
pied de deux entités fratricides, incestueuses, deux patries, ennemeis, avec un
seul et même peuple: « Nous, les enfants aux doigts brûlés, avons répudié le noir et blanc,
et sommes devenus les rejetons du scepticisme, les adeptes de toutes les
nuances du gris.” De ce marasme sort un chef d’ouevre, le
Tambour. Plus tard, cet immense pavé, aux consonances infernales, sera adapté
au cinéma par Volker Schlöndorff et aura une Palme d’or à Cannes en 1979. Suivront
d’autres grands titres, moins clossaux
que le Tambour, mais avec la même puissance verbale, le même engagement,
ce regard sans compromise sur le monde d’aujourd’hui et sur ses faillites à
tous les niveaux. Le chat et la souris, Les années de chien, Le Turbot, L’appel
du crapaud, Mon siècle, En crabe et d’autres grands livres, qui marquent la
particularité d’un auteur, habité par la langue, au plus près de lui-même, de
ses origines, lui, le natif de Danzic et mort à Lübeck. Günter Grass était ironique face à tous ce qui
faisait mal aux sociétés modernes. Un style mordant pour dire le non-dit et
surtout ne pas laisser le hazard ronger advantage la capacité humaine de
résistance. Résistance face au mal, aux catastrophes idéologiques et aux injustices.
C’est dans ce sens, qu’il a un jour dit au grand écrivain israélien, Amos Oz,
qu’il n’avait rien, lui l’Allemand, contre les Juifs ni Israël, mais qu’il ne
pouvait en aucun cas cautioner, de quelque manière que se soit, la politique
menée par les dirigeants israéliens contre les Palestiniens. C’est dans ce sens
qu’il était toujours du côté des “perdants”.
Günter Grass était sans complaisance aucune, et surtout pas avec
lui-même: « Nous avons eu tort. J'ai eu tort. D'abandonner ce pan d'histoire
à la droite et à des groupes de nostalgiques. La gauche a fait l'erreur de
prendre les gens pour des idiots. Comme si les ouvriers des chantiers navals,
qui acclamaient Hitler en 1935, n'étaient pas les mêmes qui avaient voté rouge
quelques années plus tôt. Comme s'il n'y avait pas, dans le nazisme, le mot
national mais aussi socialisme. Nous avons démonisé. Il fallait dire les faits.
Moi je ne suis là que pour raconter : montrer les faits, ressortir les vieux
albums de famille et poser des questions sur les photos qui manquent. » Il
faut dire que jusqu’à sa mort, Günter Grass a traîné polémique sur polémique.
Il aurait pu couler des jours heureux en travaillent à ses sculptures et grtaphismes,
mais il avait toujours un oeil sur le monde. D’où son immense ouvrage, Mon
siècle, où il dit tout, fustige tout le monde, révèle des choses et crée un
cataclysme en Allemagne et dans le monde quand on apprend qu’il a eu maille à
partir avec les hitlériens. Peut-être que ce type de courage
littéraire et humain est à lire à l’aune de cette pharse qui en dit long sur le
bonhomme: « Je le concède : je suis pensionnaire d’une maison de santé, mon
infirmier m’observe, me tient à l’œil, car il y a dans la porte un judas, et
l’œil de mon infirmier est de ce brun qui ne saurait percer à jour celui qui a
les yeux bleus comme moi.» Comme
un aveu de liberté au-delà de la mort, pour un écrivain aux dimensions
universelles et dont l’oeuvre survivra aux ideologies de bas étage.
